O que corre em minhas veias não é sangue.
É chumbo.
É chumbo misturado com desgosto.
Com uma tristeza ínfima que a hipocrisia me permite ter.
E para aqueles que se alimentam do meu sangue.
Para aqueles que bebem da minha alma.
Peço perdão pela má qualidade de meu produto.
E pelo pesar que sinto em meu peito.
Para as memórias outrora felizes.
Para aqueles infelizes que habitam minha mente.
Peço socorro.
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